Se nos coló el otoño, como aquella otra vez en la que, siendo mucho más jóvenes que ahora, nuestra loca juventud de entonces no nos avisó a tiempo, y hubo un día en el que de pronto, nos acostamos de verano y nos levantamos de otoño.

|||||||  Esta imagen de otoño nos la deja José Luis Medina Gallo, nuestro colaborador en Cervera de Pisuerga

Y fue que el verano había transcurrido en olor de diversión de acá para allá, con días casi interminables que se extendían hasta prácticamente el nuevo amanecer; por lo que asistíamos con pena a los últimos coletazos de aquél intentando sacarle todo el jugo posible y exprimiéndole hasta casi la extenuación. Y fue aquél un día en el que, agotados por las muchas horas de fiesta, nos retiramos a descansar quizás algo más temprano. Sin embargo, el amanecer no se produjo para nosotros a la hora acostumbrada y el período de descanso se prolongó algún tiempo más. De tal suerte que, cuando para nosotros amaneció el nuevo día, bien terciado éste, ya llevaba algunas horas el otoño instalado en nuestro entorno; haciéndolo de entrada con toda la efectividad a la que nos tenía acostumbrados por nuestras tierras y ejerciendo de tal desde el primer momento; trastocando cualquier plan pensado cara al exterior.

Y es que el verano ¡lo teníamos tan cerca todavía…!, que parecía imposible aquel cambio tan repentino, de hoy para hoy en la práctica. Aunque luego nos gustase y nos relajase la presencia de la nueva estación. Pues instintivamente nos invitaba a la realización de otras actividades más de puertas para adentro relacionadas con el cultivo del espíritu, con más tiempo disponible para la lectura, la escritura o la música. Pasaron los años locos de nuestra juventud y, ahora en cambio, en esta otra etapa de nuestras vidas, más sosegados ya en cuerpo y espíritu, y con otros intereses diferentes en lo personal y en lo común que salvaguardar, ocurrió, empero, que también se nos coló el otoño de rondón y sin haberlo llamado todavía; haciéndolo además con fuerza y con todas las ganas en el proceder.

Demasiado pronta su presencia, porque resultaban muy gratos aquellos largos paseos que, al atardecer de cada día, efectuábamos por los alrededores, hasta que el sol declinaba en el horizonte y, tras ver cómo se ocultaba en la lejanía, emprendíamos el regreso aún con calma hasta la urbe. Demasiado precipitadamente su llegada, porque aún los últimos amores del verano no habían cuajado del todo y era de prever un decaimiento de los mismos por falta de tiempo para una mayor concreción. Demasiado cambio de hoy para hoy en esencia, cuando todavía no habíamos podido cambiar ni tan siquiera en el armario las diferentes prendas de ropa de la temporada por otras más consistentes y de un colorido menos vistoso. Demasiado poco tiempo de aclimatación de nuestra vista para lo que se nos vendría encima caminando por estos paisajes que se convertirán, cual paleta de pintor, en una amalgama de colores en tan sólo unos días. Pero que, sin embargo, seguiremos emocionándonos días posteriores escuchando el sonido de las hojas de los árboles azotadas por el viento, mientras nuestros pies pisan y muelen algunas de estas hojas secas caídas al suelo y que decoran parques, sendas y alamedas. Y es que, como dijera el poeta, el otoño bien pudiera ser como otra primavera, donde las hojas de aquél son como las flores de ésta.

Creo que fue entonces cuando comprendí la diferencia entre admirar y venerar. Lo habíamos intentado dos veces en 2010 sin éxito y regresamos en julio de 2013. 

Templo del Monasterio de Puylampa

Hay excursiones que empiezan mucho antes de bajar del coche. Lo sé porque mi mascota humana habla durante casi todo el viaje, pero cuando el destino merece la pena, los últimos kilómetros los hace en silencio. Entonces entiendo que no vamos a visitar un monumento cualquiera.


Nada más abrir la puerta, el aire me trajo olores de tierra seca, cereal y tomillo. Frente a nosotros aparecía la iglesia de Puylampa, sola entre los campos de las Cinco Villas, construida con una piedra dorada que cambiaba de color con la luz de la tarde.



Mi mascota humana me explicó que hacía más de ochocientos años aquel lugar formaba parte de un monasterio. Hubo monjes, dependencias, huertos y almacenes, pero el tiempo acabó borrándolo casi todo. Solo el templo permaneció en pie. Fue consagrado en 1191 y basta contemplarlo unos minutos para comprender que quienes lo levantaron no estaban construyendo un edificio cualquiera.






Mientras rodeábamos la iglesia descubrí que en Puylampa nada parece improvisado. La única nave termina en un gran ábside semicircular orientado al este y cada sillar encaja con una precisión admirable. Las columnas adosadas dividen la cabecera, las estrechas ventanas dejan pasar una luz suave y todo transmite un equilibrio que invita a detenerse.








Mi mascota dice que eso es una de las grandezas del románico. Yo creo que ocurre cuando las personas hacen las cosas con verdadero cariño.


En algunos sillares todavía pueden verse las marcas de los canteros: cruces, aspas, triángulos y otros símbolos que identificaban el trabajo de cada artesano. Me gusta pensar que ninguno imaginó que un perro curioso seguiría observándolas más de ocho siglos después.



La portada occidental fue el momento que mi mascota esperaba. Las arquivoltas avanzan con una elegancia extraordinaria y los capiteles, cubiertos de hojas finamente talladas, enmarcan uno de los conjuntos más bellos del románico aragonés.






Sobre la entrada destaca un gran crismón, símbolo de Cristo Cronócrator, convertido desde la catedral de Jaca en una de las señas de identidad del románico de Aragón.


Mi humana me explicó que el crismón no era un simple adorno: quien atravesaba aquella puerta dejaba atrás el mundo cotidiano para entrar en un espacio sagrado. A ambos lados aparecen la luna y el sol, sostenido por una trinidad de palmeras, símbolo de la victoria sobre la muerte, y árboles cargados de 9 y 8 frutos respectivamente que evocan la redención. En el románico casi nada es decoración; prácticamente todo tiene un significado.



Cuando parecía que la portada ya había contado todos sus secretos, descubrimos una inscripción excepcional: la firma del escultor Bernardo. Apenas sabemos nada de él, pero quiso dejar constancia de su trabajo, algo muy poco frecuente en la Edad Media.
Gracias a ese sencillo gesto, su nombre sigue vivo más de ochocientos años después.


Al entrar, el ambiente cambió por completo. La penumbra, el silencio y la escasa luz que penetra por las ventanas crean un espacio de serenidad difícil de explicar. La nave es sencilla, pero armoniosa. Los robustos muros, los arcos y la iluminación consiguen exactamente lo que buscaban los maestros románicos: favorecer el recogimiento.





Los capiteles, decorados principalmente con hojas de acanto, palmetas y tallos entrelazados, esconden también discretas figuras humanas y animales. Hay que observarlos despacio, porque el románico nunca tuvo prisa.




La iglesia conserva además varias inscripciones medievales, entre ellas la que recuerda su consagración en 1191, una auténtica cápsula del tiempo grabada en piedra. Antes de marcharnos, mi humana me señaló una pequeña escalera que conduce al torreón sobre la fachada, desde donde se accedía a las campanas, se mantenían las cubiertas y se vigilaba un territorio que durante siglos fue frontera entre reinos. También nos contó que probablemente fuese el acceso al torreón-faro que los monjes hospitalarios iluminaban para guiar y acoger a los peregrinos (Podium Lampadii, podio de la antorcha,
Puylampa).