Mientras leo

Febrero ya no es más que un recuerdo de cristales empañados , perezosos amaneceres bajo la suave calidez de las sábanas blancas, atardeceres de reconfortantes tazas  de té que hacen revivir los manos de ateridos dedos al amor de la porcelana caliente , y la falsa luz de las farolas atreviéndose a desafiar a las tempranas sombras.

Leo  mientras  el silencio y la melancolía invaden el último rincón de la habitación, y el pensamiento ya vuela con  palabras ancladas para siempre en  finitas líneas impresas cuyo eco silencioso permanecerá en mi memoria para siempre.

Y mientras leo , al otro lado del cristal  las gotas de lluvia se deslizan por los cristales en una danza improvisada de  desmañadas piruetas  que distraen la mirada de las páginas del libro y hacen que se pierda en el vacío junto al jardín donde los magnolios ,  silenciosos  y blancos  como las páginas en blanco de los libros que aún nadie ha empezado a llenar de voces, de risas , de soledad, de felicidad, de pasión , de poesía o de amor, han comenzado a vestir  sus ramas. Será por eso que los libros también son promesas de Primavera.

Mi dios de las pequeñas cosas