Pues lo de Bárcena de Bureba parece el primer experimento o lo que pudiéramos considerar como la refundación de un pueblo. Otros procuran justificarlo explicando que no es lo mismo un territorio deshabitado que un territorio extinguido, epígrafe que sirve para explicar este caso concreto de un pueblo que dejó de existir, que se dio de baja, aunque sigan ahí, bien visibles sus restos.

Bárcena es un despoblado del municipio de Abajas, perteneciente al partido judicial de Briviesca, en la comarca burgalesa de La Bureba. Ya en el censo de 2001 no había ningún vecino registrado y desde el año 2022 el pueblo se vendía. ¿Quién lo vendía? Porque vuelvo a las conjeturas del inicio. Lo cierto es que, el 25 de enero de 2024, el Diario de Burgos publica: “Un matrimonio holandés compra todo el pueblo de Bárcena de Bureba (Burgos).” En esa curiosa transacción, cuyo vendedor no figura, se ponen a la venta las 50 viviendas y la iglesia románica por 350.000 euros.

Estamos hablando de uno de los pueblos del silencio, que en el informe de Madoz ya se cita en su Diccionario con 24 casas de mala construcción, una fuente de buenas aguas y una iglesia bajo la advocación de San Julián. Alguno de los corresponsales que escribieron de ello, lo describe como “un pueblo devastado por el olvido”, las viviendas fueron saqueadas y dicen que se llevaron hasta los marcos de las ventanas.

Como todo da tantas vueltas no es raro que veamos mañana a esta pareja de neerlandeses explicar cuál fue la inversión de su vida, cómo se hicieron millonarios rehabilitando y vendiendo luego a sus paisanos este patrimonio a treinta kilómetros de Briviesca, cuando por aquí llevamos anunciando por activa y por pasiva desde hace treinta años el despoblamiento total de tantos rincones de Castilla.

Es un honor tener lectores que esperan tu artículo para saborear lo que tengas que decir, aunque lo que digas no resuelva el problema. No soy dado a las alabanzas. Ya dicen que, quien mucho te alaba, algo tuyo quiere, que no es el caso del doctor Riaza, un amigo que ha viajado mucho, que escribe bien, que siente a Palencia en todo lo que emprende y que solo necesita revisar y empatizar con la historia que sube cada viernes a este Diario. En un ejercicio de corresponsabilidad yo estudié su pensamiento sobre la situación poblacional en nuestra comunidad. Habla en esta carta de Castilla, cuando era la frontera y el sistema de contención de las invasiones islámicas para que no llegaran al reino de León, donde estaba la Corte. Y lo que dice no tiene desperdicio. Volver al pueblo es imposible tal y como está planteado hoy todo, sin castillos cada 25 kilómetros, reemplazando a los castillos por todo aquello que demandan nuestros pueblos: buena comunicación, medios de transporte, centros sanitarios. No hay interés político en resolverlo. Lo cierto es que se hacen mesas redondas, se prodigan debates, los políticos se refieren a ello como una tarea pendiente desde hace muchos años, pero no se hace nada que lo frene e invite a repoblarlo. Los augurios no invitan a celebraciones. Nueve de cada diez localidades castellanoleonesas han perdido población en este siglo. Los demógrafos ya han advertido que sin servicios están condenados a desaparecer. Pero lo llevo escuchando desde que era niño y como romántico que soy me voy preparando para el regreso. No vamos a negar que casi todo habla en contra de una recuperación, que las autoridades no se implican, pero allí están mis recuerdos, la tierra a la que canto desde lejos, una biblioteca inmaculada para pasar el tiempo. Te prometo que pondré mi granito y, desde aquel cielo, mientras el cuerpo aguante, escribiré para que me leas dos veces y te llenes de magia.

En el atrio de la iglesia admiró su portada, dio la vuelta al templo y se encontró con una esbelta torre que tenía el tejado derruido, a falta de limosna subvencionada, al igual que el templo, apuntalado para evitar la caída de sus paredes reventadas. Se quedó con ganas de subir a la torre de la iglesia para dominar la inmensidad de la Tierra de Campos y las poblaciones limítrofes de la zona, los Alcores, estribaciones de los Montes Torozos, y la Montaña Palentina, que se contempla en días claros. Pero la verdadera sorpresa se la encontró al recorrer las callejas del pueblo y ver deshabitadas sus casas, derruidas, bombardeadas por el abandono, el saqueo y la despoblación. Se encontró con un pueblo devastado, en escombros, que mantiene en pie cuatro o cinco casonas, alguna de ladrillo y otras de piedra de sillería, escoltadas por tapiales de adobe, materia prima de la zona; corralones, tenadas, hornachas y húmeros derruidos; adobes, muchos adobes, tejas sepultadas por techumbres, casas sin amo destruidas por la intemperie.

Recorrió cada rincón de este lugar abandonado en el corazón de Tierra de Campos, pedanía en escombros, donde le pareció escuchar un concierto al oír el único sonido del pueblo: el del viento. Se sorprendió de la luminosidad terracampina, que le hizo sentir calor en invierno, como si el pueblo estuviese caldeado, como si las antiguas glorias de las casas estuviesen prendidas, y calentasen las callejas. Tras este recorrido por el devastado poblado se fue el viajero de Revilla con la intención de volver algún día.

Pasó otro día por Revilla, sin intención de detenerse, pero desde la carretera le sorprendió la presencia de un buen número de vehículos aparcados en el pueblo, en las inmediaciones de las naves, al lado de la charca, y cerca de la iglesia. Alucinaba al pensar como había resucitado un pueblo moribundo, y atraído por la curiosidad paró su vehículo y se dirigió en busca del inusual tumulto. Se enteró de que se celebraba San Vicente, el patrón de Revilla, y se fue a la nave donde estaba el escenario de la fiesta. Para su sorpresa le recibe José Miguel Regoyo Muñoz, uno de los carboneros de Revilla, tan generoso con quien acude a la fiesta, que hace que nadie se sienta forastero. Regoyo impresiona al visitante con su blusón y gorro de gala, como un chef de alta escuela al frente de los fogones, y le agasaja como a todos los que acuden a la fiesta, le ofrece manjares de la tierra, bocados y exquisitas pócimas terracampinas.

El cocinero presenta al viajero a su equipo de alta escuela, compuesto por su señora, su hija, su yerno, su socio Javier Obispo y su amigo José Luis Gutiérrez, que lleva de segundo apellido nada menos que el nombre de este pueblo. Este gran equipo hace posible el éxito del festejo, y consiguen que nadie sienta frío en su inmensa nave, caldeada con cañones de gasóleo.

Le cuenta el carbonero que en Revilla disfruta y se regocija con lo que le rodea, que aquí vive con intensidad su placentera libertad, se deleita con el silencio de este pueblo abandonado, donde trabaja, se recrea y goza en exclusiva de un paraíso de sigilo, en el que no encuentra a nadie para hablarle, donde el adobe derruido es el rey del paisaje, donde las calles están siempre vacías y solamente se escucha el sonido del viento, que no hay ruidos en Revilla hasta San Vicente, en el mes de enero, cuando celebra su fiesta.

Le cuenta Regoyo al viajero, con intención de impresionarle, que por San Vicente, de Villamartín a Mazariegos, y de Pedraza a Torremormojón, se oyen los chillidos del marrano que matan los carboneros de Revilla para honrar a su patrón. Matan al cochino, y los aullidos del animal sustituyen a las campanas de la iglesia, y avisan al personal de que Revilla está de fiesta. Al oír semejantes berridos acuden al festejo los de Mazariegos, los de Revilla, los de Pedraza, los de Torremormojón y Baquerín. También vienen de Ampudia, de Palencia, y hasta de Grijota y Villalobón, y los colegas ciclistas del Grupo de Amigos “Los del Pabellón”, invitados por los carboneros. Todos acuden a probar los manjares del cochino, una vez destazados, y asados sus chorizos y pancetas, a fuego lento en la parrilla, con carbón de encina, materia prima del fogón que los carboneros tienen en exclusiva. La esencia de la fiesta son los exquisitos bocadillos de chorizo, panceta, el vino de Ribera, y el caldo de Paco Obispo, que mata una gallina y la cuece con los huesos de ternera y jamón, secretos de puchero apropiados para finales de enero.

La festividad de San Vicente tiene muchos atractivos, gracias al empeño de los carboneros, que consiguen con la fiesta que los lugareños y forasteros acudan al pueblo y den vida a Revilla durante dos días, el resto del año es un pueblo moribundo, abandonado y en escombros.

Turruncún es una aldea en ruinas que en 1975 fue anexionada al municipio de Arnedo, en la Rioja Baja (España). Está en la sierra de Préjano, entre Arnedo, a 9 km, y Cornago, a 11 km. A principios del siglo XX contaba con 300 habitantes.

El Frontón fue construido en 1943 según indica la inscripción. Y el bloguero deduce: "Podríamos decir que es el Wimbledon de los frontones, debido a la superficie de hierba que lo ha cubierto."

Durante 30 años mi vida ha girado en torno al mundo rural. Al canto y la defensa del mundo rural. Uno de mis últimos libros ha sido el revolcón definitivo a la historia de lugares lejanos en el tiempo, que a tragos cortos, o en breves pinceladas les voy sirviendo por acá.

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Imágenes vistas en el blog de Ketari y Wikipedia

Y es cierto que nadie piensa en la muerte, como si la muerte fuera cosa de otros, o que no fuera a llegar nunca. Tampoco la despoblación parece que le preocupe a nadie. No ya a los que gobiernan, sino a quienes la padecen en cuerpo y alma. Aún con tantas negativas y silencios, confieso que estoy donde quería estar. Demasiado que eres consciente de que lo que tú vas a defender no cabe en esos formatos, ni preocupa a la ingente mayoría de la sociedad. “Quiero entretenerme” -te replica tu esposa cuando le afeas el gesto de poner tele 5.

Tu hablas de pueblos y despuebles, y eso no les importa ni a quienes lo padecen, que han pasado a un modo de silencio absoluto y definitivo dando a entender que, para vivir allí no hace falta reprochar las carencias sino habituarse a tantas pequeñas y reconfortantes cosas como se nos muestran en un lugar tan alejado de la supuesta civilización. El poeta Abraham Grajera seguro que disfrutó mucho, tanto como las respuestas que obtuvo al traducir las cartas de la poetisa norteamericana Emily Dickinson con las que abro esta madeja de hoy, llenas de poesía, que aparecieron en un cajón cuatro años después de su muerte. 

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