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Quizá convenga detenerse un momento a pensar en esta institución de la maledicencia.

Frente al bien decir se alza monumental la figura del mal decir. Cuando en el lenguaje habitual alguien no dice bien es preocupante, le corresponde, sobre todo si es aún joven, comenzar a espabilarse y ocuparse de nombrar bien lo que quiere expresar, y los términos en que se dirige a sus iguales, y a sus Otros más cercanos, y aprender a decir lo que se debe decir y en el momento en que se debe decir, cuándo se debe hablar para no decir nada, y cuándo se debe decir algo alto y claro sin necesidad de hablar.

Ese lento y gradual proceso que va del mal decir al bien decir, pasa por muchas etapas, líos, conflictos, malentendidos y sobrentendidos. Incluso rupturas, que manejando mejor ese arte del bien decir hubieran podido evitarse. Lecciones que se aprenden tarde.

Pero de la maledicencia nos interesa aquí su versión 'contra alguien'. Y aquí se me ocurre que hay dos aspectos, el arte y el goce.

Convendrá el lector que ese arte de hablar mal de los otros lo tienen algunos dotados excepcionalmente para eso que se llama la lengua viperina, esa lengua dividida en dos, y que suelta veneno. Se reconoce al sujeto dañino desde el parvulario.

Pero junto al arte de hablar mal de los otros, está el goce de hablar mal de los otros. No me refiero al placer que da el juntarse dos para hablar mal de un tercero, fórmula habitual. Me inclino por la tesis del goce, es decir, de encontrar satisfacción a la vez que dolor en el hecho de hablar mal de los otros. Quien así se conduce, sabe que está hablando mal de sí mismo, y que el odio o la envidia que manifiesta, el afán de herir tiene un fundamento en la pésima opinión que tiene de sí mismo. Por eso el placer y el sufrimiento se anudan cuando alguien echa pestes, porque no hay fin, porque goza sin límite de hablar mal de los otros, de ahí el peligro al no saber poner freno.

No hay que confiar nunca mucho en quien siempre nos habla mal de los otros. Al menos sin asegurarnos que sabe decir otro tanto de sí mismo.

Siempre nos quedará Montaigne, cuando se hacía eco de la sentencia clásica: "El olvido es el remedio de las injurias". Siempre mejor olvidar las veces que hablaron mal de nosotros, y de sus autores. Porque disponemos a nuestro favor de otro proverbio antiguo: "El mentiroso ha de tener buena memoria". Y porque necesitamos una ciudad clara, sin maledicencias.

Última actualización, Ene2025 | 403👀

De la sección del autor en "Curiosón"
"Vecinos ilustrados" @Aduriz2012

Encontré la feliz expresión 'desanimado anonimato interior' en un libro sobre la personalidad y el síntoma. Viene a cuento de ese monólogo aburrido y mortecino que demasiadas veces mantenemos con nosotros mismos, o si se quiere circularmente entre el yo y el yo.

Desanimado porque no despliega demasiada alegría, ni demasiada solidaridad ni deseos de lazo social, ni el respeto debido a los otros, al contrario, más bien contiene las 'incansables astucias del amor propio' que diría La Rochefoucauld.

Anonimato porque realmente no se sabe quién es el auténtico responsable de tanto empecinamiento, de dónde viene ese monólogo ensordecedor, ese empecinamiento en ese run-run agotador, lo que la gente llama 'darle vueltas'. ¡Y tanto!

Interior porque siendo 'soliloquium', hablar en solitario, no se efectúa en voz alta, como en una representación teatral, sino siempre bajo la forma de la rumiación. El gran rumiador, la gran rumiadora, constituyen un peligro para la convivencia y el encuentro social, amantes como son de sus propios pensamientos hasta el punto de que se olvidan de ser, simplemente piensan. Laberínticamente.

Ese teatrillo interior demuestra que permanecemos demasiado tiempo hablándonos a nosotros mismos como si en realidad habláramos a otro. He ahí la confusión. Un teatro donde no dejamos entrar a nadie.

En resumidas cuentas todo esto nos lleva a la idea de lo difícil que se nos presenta la tarea de abrirnos al mundo, que aceptemos dejar de dormir, que espabilemos, que salgamos de su aburrido soliloquio silencioso, que dejemos de darle vueltas y nos aprestemos a hacer algo por los otros, que dejemos en paz el ombligo y nos acerquemos a indagar de verdad sobre la lógica de las formaciones del inconsciente y que aceptemos la división subjetiva. Que rectifiquemos cediendo amor propio, amor a los recuerdos, a las nostalgias, a las hazañas, a los logros, cediendo esos amores para poder aportar algo nuevo, algo mejor, algo por los otros, en una tarea de rectificación subjetiva para la que se precisa no sólo el coraje de salir de la cárcel personal que es el amor propio y el amor a los propios pensamientos.

Para salir de la cárcel privada que es el culto al yo, el culto a la personalidad, la adoración al cuerpo, del éxito a toda costa, hay que aceptar el fracaso, que es tanto como aceptar el paso del tiempo. Y aceptar tener un nombre en el exterior, saliendo del anonimato interior.

Última actualización, Ene2025 | 537👀

De la sección del autor en "Curiosón"
"Vecinos ilustrados" @Aduriz2012

Hay un momento del día en que a algunos, por las mejores razones, les aparece el démon de midi, es decir la pulsación melancólica, el momento melancólico de la jornada. Allí vienen las preguntas, qué hago aquí, para qué sirve lo que hago, qué sentido tiene mi vida...

A veces no es en el día, sino en un momento de la vida, y entonces alguien como recién caído del guindo, llegando a una coyuntura singular de su existencia le da por plantearse para qué sirve lo que hace, su trabajo, por qué tiene hijos o por qué ama a su marido; y el desplazamiento del lenguaje ha hecho que se hable del démon de midi como el deseo de hombres maduros de vivir una aventura con una jovencita, justo en ese momento midi de su vida.

Pero el instante diario de para qué hago lo que hago es muy sintomático, mucho. Aparece esa tristeza, ese abatimiento, tan lastimero y pesado para los parientes. Un aturdimiento que es típico del pesimista, del triste, del portador de temperamento sombrío. Hay una palabra, que no conocía, que define al personaje: zurumbático.

Es una palabra de insulto, ¡zurumbático!, que leí en un sorprendente Inventario general de insultos que me acaba de enviar un amigo. Al parecer viene del siglo XVIII, cuando Torres Villarroel lo utilizó, procedente del portugúes sorumbático, que viene de sombra.

Y ahí llegamos a esa idea de la sombra buena y la mala sombra. Cuando llega esa espesa negrura de la que el melancólico no se atreve valientemente a desprenderse entonces todo es negro. Y esa sombra, aquí y ahora, en nuestra sociedad parece intentar quedarse a vivir.

Podemos estar ante una gran epidemia social en donde todo el mundo tenga su démon midi y encuentre motivos en la crisis, en la marcha de los negocios, en la ausencia de expectativas para ingresar en las filas del zurumbático generalizado, ante la depre colectiva.

Esa epidemia, al ser colectiva, puede colarse paso a paso, ser contagiosa, y reconocerse como algo normal, y mirar sorprendidos a quien no se muestra abatido, taciturno, pesimista, inmensamente desesperanzado, triste y zurumbático.

Pues bien, la pregunta es si vamos a poder cargar con una masa social así, si el peso para quienes hemos decidido no retroceder frente al deseo propio puede ser tan grande que nos terminan echando atrás, y nos hacen ver lo bien que se está amurallados, refugiados, quietos, gimiendo, quejándose, en casa.

Frente a los nuevos agoreros, el mejor ejemplo es el de esos jóvenes que no dejan de estudiar, de soñar, de inventar, de tirar del carro. Huyen de la tentación zurumbática de la cobardía moral. Hacen bien.

Última actualización, Ene2025 | 424👀

De la sección del autor en "Curiosón"
"Vecinos ilustrados" @Aduriz2012

Bergson decía que el orden no existe. Que existe el orden geométrico -el de Descartes venía a explicar-, y el vital, es decir cómo cada sujeto se posiciona con sus objetos. Los defensores del orden geométrico, cartesianos ellos, no suelen entender a los desordenados y caóticos creadores, más amantes del orden vital.

En Palencia, tuvimos cárcel con panóptico, sufrida por Miguel Hernández, entre otros muchos, cárcel que ahora tras su rehabilitación puede convertirse en un gran Centro Cívico para la ciudad, para la cultura, para el arte, lo que tanto necesitamos por estos lares.

De cárcel privadora de libertad, que hizo sufrir a Miguel Hernández, a un espacio de libertad capaz de infundir aire fresco. El paso es notable. De una cárcel con panóptico a un sueño de libertad. El panoptismo, invento de Bentham, pretendía controlar, mirar, vigilar. Para castigar más eficazmente, para modificar la conducta, anhelo conductista máximo.

Por un lado los presos. Por otro los vigilantes. Por un lado el ansia de libertad, y por otro el uso legal de la fuerza enmarcada en la más amplia función social de reprimir. Así las cosas, con notable sensibilidad muy bien desorientada, se pretende que esa transición de cárcel antigua a espacio de creación y pensamiento, no sea completa, sino que el nuevo Centro Cívico acoja a todo un símbolo de los vigilantes, las fuerzas policiales, en una suerte de recuerdo de que junto a los artistas, a los locos artistas, a los creadores, a los lectores, conviene seguir alojando un trozo de la historia de quienes cumplieron la función que otros les encomendaron de vigilar y controlar a esos mismos desordenados librepensadores.

Se pueden emplear eufemismos, se puede usar el nombre de un palentino ilustre para tocar la fibra sensible del palentinismo. Se pueden argumentar asuntos dinerarios, -un chantaje tipo, «te abro, con tu dinero, un centro para que te expreses o leas o pienses, pero te pongo un policía en la habitación de al lado que permitirá pagarte tu libre discurrir o fantasear, eso o no hay dinero para abrirlo, elige». Se puede seguir el dictado de la política de las cosas, olvidada la política de las gentes, se puede confundir si no se puede convencer como diría Truman, se puede recurrir a la mayoría silenciosa, pero una inmensa minoría ha empezado a decir no.

Un genial oxímoron: policía y cultura, dos mundos opuestos, dos planetas que han chocado siempre, y que cualquier vecino ilustrado sabe diferenciar sin menospreciar. Así las cosas, aguantaremos porque no tenemos el poder, firmaremos manifiestos, nos reuniremos en Asambleas, escribiremos columnas, pero al fin y a la postre, para mí tengo que es seguro que perderemos. Escritores, poetas, la intelligentsia, tratarán de impedir esa aberración. Se trata de no permanecer en silencio, de soñar con el poder de las palabras, en una lucha desigual, nunca contra nadie, pues no se trata de colores políticos, sino de discursos. Y el discurso de la idiotez, recordémoslo, atraviesa todas las formaciones sociales y políticas sin excepción.

De consumarse el despropósito, los más sentidos llorarán en silencio al releer las tres heridas de Miguel Hernández, que son las nuestras. Recordarán las cartas que mandaba a su mujer cuando le hablaba del frío que hacía en Palencia. Pero setenta y tantos años más tarde, y por lo que se ve, el frío sigue. El hielo ambiental que prefiere el orden a la libertad, los hechos consumados a los debates creativos, el refrán al pensamiento, la testarudez a la sabia rectificación.

Contribuir los palentinos a solucionar el problema de espacio de las comisarías de policía y sus archivos, tal y como se ha presentado en la prensa, cediendo una buena parte del espacio de nuestro Centro Cívico, es una suerte de delirio que firmaría gustoso el Foucault que escribiera Vigilar y castigar.

Vencerán, pero no convencerán.

Última actualización, Ene2025 | 413👀

De la sección del autor en "Curiosón"
"Vecinos ilustrados" @Aduriz2012

Unamuno se quejaba de que no había público, que había intelectuales pero nadie los escuchaba. Hoy existe una importante opinión pública ilustrada, pero coincido con quienes creen lamentable que de la opinión pública se haya apoderado la voz de los dueños y de sus subrogados, y que las otras voces que se oponen al discurso del amo moderno no contengan argumentación sino eslóganes.

Ahora hay público, pero el tempo ha cambiado.

Javier Marías dice que los intelectuales ya hablan, y que no está de acuerdo con Muñoz Molina cuando dice que únicamente El Roto ha estado a la altura de lo que se espera de un intelectual en estos años, y lo ha hecho a través de sus viñetas. Algunos han hablado, por ejemplo, John Ralston Saul, el canadiense que anticipó en 2005 el colapso, y que está proponiendo medidas para rescatar a los ciudadanos desahuciados y no a los bancos, pues argumenta que eso hará que la deuda siga creciendo. Mejor, dice, otorgar una parte del dinero directamente a los hipotecados.

Pero la cuestión no es si hablan o callan. La cuestión es que han cambiado los medios de llegar al gran público. Permanece el cine, la buena novela, la poesía, las vanguardias creadoras, pero eso requiere tiempo de espera. Y hoy, nadie espera.

Los intelectuales no han sido, en los bautizados años del despiste, auténticas figuras de prestigio, más bien los jóvenes aspiraban a imitar a los audaces hombres de negocios llamados de la ‘cultura del pelotazo’, a los futbolistas millonarios y a los que conseguían trabajos estables y ‘para toda la vida’. Una cultura del ocio generalizado se imponía. En esos años de despiste no se oían las voces de los intelectuales asustados por esa deriva de los ‘ni ni’ que se veía venir, ni se leían demasiadas columnas repletas de héroes intelectuales. Quizá ahora eso cambie y se tome conciencia de que sin científicos, sin lecturas, sin gentes del pensamiento el futuro va a ser muy plano. La función del escritor, del poeta, del creador de opinión, del artista, del comunicador, del profesor, no debe ser aislarse de su tiempo, ni vivir cultivando su jardín, ni habitar torres de marfil. Ni mucho menos rehusar los instrumentos actuales.

El silencio de los intelectuales lo interpreto como el efecto de la gran desorientación, de la que tampoco pueden escapar. En realidad, callan porque nadie acierta a intuir por dónde van a ir las cosas. Saben, sabemos, que no habrá modelos estándar, salidas homogéneas, relatos sólidos, pensamiento único.

Última actualización, Ene2025 | 568👀

De la sección del autor en "Curiosón"
"Vecinos ilustrados" @Aduriz2012

Las bombas de Boston me recuerdan el empeño histórico del ser humano por mostrar lo mejor justo al lado de lo peor. Ligan ese instante de felicidad para tantos y tantos, con la presencia de lo peor de lo humano. Lo mejor, con el horror. La meta como satisfacción y también como evocación del agujero, siempre presente.

Cuando he llegado a la meta en una carrera de maratón de media distancia he encontrado sensaciones dispares. La de Murakami, Haruki, el escritor japonés, cuando llegó a Maratón procedente de Atenas fue: «Por fin llego a la meta. No siento de ningún modo la satisfacción de haber logrado nada»[1]. Hoy, al escribir este texto a sugerencia de Antoni Vicens, trato lo primero de imaginar la sensación de quienes el pasado día quince de abril en la avenida de Bolyston, Boston, tras llegar a meta siguieron corriendo para donar sangre a la multitud herida, una vez confirmado que el ruido eran bombas y no cohetes artificiales, y que decenas de personas mutiladas exigían de los maratonianos aún un esfuerzo más. También imagino la sensación de quienes fueron detenidos sólo dos kilómetros antes de finalizar la prueba, y su pregunta, que sería la mía, de por qué no podían cruzar la meta tras meses de entrenamiento.

Conocemos el destino de un niño de ocho años que se encontraba allí tras ver llegar a la meta a su padre. A veces, no tantas como me hubiera gustado, mis hijos me han ido a ver llegar a la meta, y en la última, cuando aún me restaban cinco kilómetros buscando de dónde sacar fuerzas para seguir -siempre lo mismo- fantaseaba con que su mirada burlona me iba a permitir un segundo de alegría. En seis ocasiones he concluido una Media Maratón, y en las seis el paso por meta cumple tanto una función alegre como de pregunta por el sin-sentido de aquello. Pero como no se trata de enfermar de sentido, de nuevo trato de usar del síntoma con desapego.

Las bombas de Boston me recuerdan el empeño histórico del ser humano por mostrar lo mejor justo al lado de lo peor. Ligan ese instante de felicidad para tantos y tantos, con la presencia de lo peor de lo humano. Lo mejor, con el horror. La meta como satisfacción y también como evocación del agujero, siempre presente.

Y luego están nuestros otros más cercanos. Nuestros acompañantes, como se ha constatado en Boston, ciudad cuya seña de identidad importante es el histórico maratón, terminan siendo partícipes de todo lo que rodea una carrera así. Unos amigos se reparten a lo largo del Maratón de Madrid, muy próximo ahora y en estado de alerta tras Boston, para entregar agua a su maratoniano hijo. La felicidad se comparte, o se comparte el haber logrado nada, que diría Murakami. Sabemos por Lacan, lo importante que es esa nada.

En cualquier caso, las bombas de Boston no son un ataque a un símbolo, sino un ataque real a personas, a seres humanos, al igual que el 11-S no era un ataque a unas torres emblemáticas, como mostró Éric Laurent en su conferencia de Madrid del 8 de mayo de 2004 tras el 11-M, donde no los definió como atentados a significantes amo, sino que los denominó “crímenes en masa”,[2] y donde diferenció la maléfica voluntad del terrorista, del mal encuentro con la catástrofe natural, cuya referencia es la mala voluntad de los dioses.

En ese mismo libro que antes he citado, y que fue mi objeto causa para volver a correr, Murakami afirmaba que «no existe en ninguna parte del mundo real nada tan bello como las fantasías que alberga quien ha perdido la cordura», pero la secuela de este crimen posterior a la fantasía de los terroristas hermanos de Boston, este horror que nos va a asociar para siempre la meta de una Maratón, -la de Boston aún más, aunque publicitada la convocatoria de 2014, seguramente con el noble objetivo de taponar el agujero-, es un horror puro traumatismo y es por eso que ahora, una vez más, “nos encontramos con la impotencia del discurso a la hora de leer el acontecimiento”, Laurent dixit, y también, siguiendo su lectura de los ataques terroristas y de la estela que dejan, pienso que lo que ahora nos aguarda, al menos ante los próximos maratones, es lo que propone denominar angustia pre-traumática.

Por mi parte, y tras la Vigo-Baiona, ya pienso en correr algún día la Behobia-San Sebastián, la más bella, dicen, de las maratones de media distancia. En otros términos, el inconsciente sigue siendo Baltimore al amanecer, y la lectura de sus destellos finalmente ocupa todos nuestros días. Por lo que ante lo imprevisible del horror que anida en el ser humano, sabemos que siempre amanece, que no es poco.

_______________

[1] MURAKAMI, H., De qué hablo cuando hablo de correr, Tusquets, Barcelona, 2010, p. 89.

[2] LAURENT, É, “El tratamiento de la angustia postraumática: sin estándares pero no sin principios”, en El psicoanálisis, núm., 7, p., 36, ELP, Barcelona, 2004.

Última actualización, Ene2025 | 647👀

De la sección del autor en "Curiosón"
"Vecinos ilustrados" @Aduriz2012

Tener garantizado el amor da muchos problemas.

Uno de ellos se observa en la actualidad en esa fórmula del amor incondicionado de los padres por sus hijos, pase lo que pase, hagan lo que hagan, en todo momento y todos los minutos.

Ese tipo de amor tan de nuestra época está dando auténticos quebraderos de cabeza. De hecho está produciendo adolescentes y jóvenes con fuertes dosis de narcisismo. Esos subidones de orgullo generalizado pondrán contentos a los entusiastas de la bobada de la autoestima, pero estos egos tan subidos no anuncian nada bueno.

No tener que ganarse desde la más tierna infancia el amor de los adultos más próximos, da como resultado un modo de conducirse en la vida muy peculiar. Por ejemplo, está de moda la especie de que el otro del amor, el semejante que ama, el partenaire, está obligado a dar, a explicar, a consentir, a entender, incluso debe amar si es amado, o aún peor, debe amar si así ha sido pactado en un contrato hablado o firmado. El amor hay que merecerlo.

Cuando las prácticas educativas actuales están tan empapadas de la idea del conductismo imperante de que las conductas se cambian por medio de premios y castigos, desconociendo que el auténtico resorte es el amor y su retirada, cuando se desconoce ese poder del amor, se edifica un sistema educativo donde el vocabulario se llena de premio, nota positiva, reglamento, expulsión, tiempo afuera, puntos, contrato, negociación, habilidades…y el fracaso está servido, como todo el mundo puede constatar. El mejor educador no es quien maneja mejor ese arsenal conductista, sino quien sabe avergonzar. Y quien se hace amar.

No hace falta recurrir a Stendhal o a otros grandes teóricos del amor para leer que el amor tiene fecha de caducidad. Se ve cada día. Destituimos y nos destituyen, subjetivamente, claro.

El amor puede retirarse. No es sin condiciones.

Y se puede retirar el amor a los hijos cuando no están a la altura, especialmente cuando se saltan la ley. Diré algo más, no cuando no corresponden al amor de los padres o no les toman como ídolos o referentes, cuando no les complacen, no. En modo alguno la finalidad de la educación es el culto a la personalidad de los padres. Se puede no complacer a los padres. Es más, se debe.

Porque lo que más puede desear un padre no es que su hijo se quede a adorarlo, sino que salga al mundo y no traicione las vías de su deseo, que no se traicione. Que saque adelante su afán.

Última actualización, Ene2025 | 505👀

De la sección del autor en "Curiosón"

"Vecinos ilustrados" @Aduriz2012

Una ciudad muy pequeña y provinciana, pero que ya lo era como primera Universidad hispana, puede crear atmósfera intelectual, de estudio, de gusto por el saber, por las vanguardias, por lo nuevo y original, puede atraer a escritores, pensadores, creadores, puede marginar la causa nostálgica y a sus portavoces. Puede encumbrar el pensamiento crítico, a lo Libro de Alexandre.

Ver también La Caja I

El deseo de saber no se programa. No encaja en una programación cultural de ninguna Caja de Ahorros. El deseo de leer no se impone, por más autoritarios que se muestren padres y maestros. Las ganas de comprender las razones de los otros no son innatas. El interés por la poesía o por la ciencia escapa a los sesudos planes de estudios, pues acaban dependiendo del deseo vivo de cada docente. El miedo de las vanguardias y de los creadores siempre fueron las instituciones culturales. Por eso impedir la muerte intelectual de una ciudad, tan provinciana, pero con historia brillante como Palencia no va a depender de los esfuerzos institucionales. Sin embargo, crear un clima propicio para recibir en una ciudad propuestas imaginativas es políticamente posible.

He recibido varias ideas esta semana tras las publicación de la columna. Unas procedentes de los responsables políticos, otras de escritores y poetas, de periodistas, de profesores, de gentes palentinas interesadas en la vida cultural, en suma, de vecinos ilustrados. Trato de encontrar la integral de todas ellas, que basculan entre el desencanto resignado y el optimismo confiado en los ilustrados palentinos y palentinistas.

La idea de "lugar pequeño, con buena gente" se repite. También alguien me dice que "hay ocasiones en las que las convocatorias son dignas de un auditorio repleto y las sillas vacías nos delatan". Sobre copia, rutina, repetición en nuestras actividades, que conllevan la incapacidad de "generar un discurso propio" al decir de alguien.

Y no puedo estar más de acuerdo con nuestro lamento de que tenemos una diáspora palentina y así hay que señalar que "una buena parte de la intelectualidad palentina se encuentra fuera de la provincia". Es así, pero debemos contar con ellos, en especial, con los menos infatuados. Incluso, como alguien muy querido que proclama que estamos "en tiempos de discurso único".

¿Por qué interesaría situar este asunto -como me indica alguien de la política- entre las "prioridades de la ciudadanía?". Quizá haya que tener en cuenta en el futuro lo que me aporta otro amigo, escritor, "haría falta una iniciativa estrictamente privada", apuesta de otro por el "antiguo ateneo de Palencia". Me ha gustado quien empuja a la acción ya, para "que las ideas no pasen desapercibidas". Finnalmente, alguien que sabe mucho cita a Julio Senador, "esta tierra nuestra sigue en escombros".

Me quedo con la idea de un intelectual en la diáspora palentina: "Apostar por una voz propia, tal vez provinciana y hasta local", y me pone el ejemplo de un Clarín o de un Plá, definidos así, provincianos, pero que consiguieron un eco más allá de lo local. Si pensamos, como dice un buen político, en "no caer en la rutina cultural", a mi juicio pensamos mejor que cuando fusilamos programaciones año tras año.

Al fin y a la postre se trataría de crear focos que estimularan, que animaran, que contagiaran; es así como siempre entendí lo que alguien propone para Palencia, "esas tertulias al más puro estilo Café Gijón", en su vertiente de encuentro y apertura.

En el fondo empujar por una ciudad intelectualmente viva es entroncar con el pasado, (con renovadores de la vida cultural palentina como lo fuera un Becerro de Bengoa) tanto como impedir la lenta agonía que puede aguardarnos.

Únicamente consumidores silenciosos, gozando en silencio de los objetos del mercado, caminamos hacia una ciudad sin vida intelectual, silenciosa y muy tranquila, pero con electroencefalograma plano. O como recuerda Umberto Eco, un topos de la indecibilidad.(*)

____

[*] La palabra indecibilidad no está registrada en el Diccionario. La que se muestra a continuación tiene formas con una escritura cercana. Pero el término es muy usado. En la wikipedia, lo traducen entre otras cosas como "propiedad de un problema de decisión de no ser soluble mediante un algoritmo. En "The Free Dictionary": emoción, sentimiento que no se puede expresar o describir porque es muy grande o intenso.

Última actualización Feb2025 | 374👀

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"Vecinos ilustrados" @Aduriz2012

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