Vicente Cano , nació en Argamasilla de Alba (Ciudad Real), el año 1927.

Fue director del Grupo Literario Guadiana y de la revista poética "Manxa". Ejerció la crítica literaria en el diario "Lanza", de Ciudad Real .

Tu sitio
(A Eladio Cabañero, con admiración)

A tí, Eladio Cabañero, voz de lluvia,
tomellosero humano y sensitivo,
noble como los tuyos: los sencillos
los cavadores de sus propios méritos.

A ti, Eladio,
alto como una idea o una estrella,
con los ojos de trigo generoso
y corazón antiguo
para mirar el mundo limpiamente,
humanamente
y descubrir su desnudez...
y soñar la verdad que necesita.

A ti, Eladio Cabañero,
manchego luminoso y repartido
y albañil elevado en el andamio
del sentimiento...

A ti, que enjambras amistad y versos limpios
con tus manos de pueblo y de raíces,
con tus palabras ciertas como el alba,
con tu verdad redonda y sin cordeles.

A ti, Eladio Cabañero -hombre y poeta-
hay que buscarte
por las venas rendidas de los frutos,
en las sanas raíces del suspiro,
por los nortes cabales del abrazo,
en el libro más fiel de los que cuentan
y en la senda de luz de lo que importa.


De "Gentes de luz y de Asombro, 1984".

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Versos apiadados para un busto de Teresa Panza,
modelado por Cayetano Hilario

¿Qué inscripción o leyenda, qué elegía
poner bajo este busto de sencilla
aldeana, que primorosas manos
modelaron?

¿Qué noble pensamiento
alzar en alabanza por quien tuvo
un lugar en la historia más famosa
que se ha escrito?

Qué ramo de palabras
trenzar como recuerdo por quien fue
carne de la ignorancia y la pobreza.
Árbol con sed -de frutos sin esquinas-.

Tosco jazmín. Terrón acuchillado
por arados injustos y culpables?

Esta fue -lo sabéis- Teresa Panza,
hija del pueblo y esclava de sudores:
la que tuvo una vida deshauciada
de arcadias y sosiegos, la que no
comió jamás el pan sin mansedumbre.

Vivió infancia de miel, aunque no tuvo
más navidad que el sol y los caminos
para llenar sus manos de juguetes.
Su juventud de júbilo y aroma
-gastando su fulgor por los rastrojos-,
pasó como una luz. Supo de amores,
casó con un pastor, fue fiel esposa,
arrendó su cintura y sus deseos
al ascua arrobadora de los hijos
y soportó, tenaz, la incertidumbre
de que anduviera Sancho en aventuras.

Y esto sería todo, si no fuera
porque a Teresa Panza le llenaron,
con engaños, la frente de ambiciones,
poniéndola en los ojos una venda
de falsas Baratarias y ganancias
(una historia corriente, repetida
en el tiempo y la carne de los pobres)
haciéndola más honda su indigencia
con promesas mojadas en sarcasmo.

.....................................

¡Que no digan tu nombre sin respeto,
mujer de escarcha y sed enardecidas!
¡Que nadie arroje piedras a tu pozo
de acorralada paz!
Pido que todos
enciendan su emoción para sentir
tu ultrajada humildad, Teresa Panza.
(Le sobran mil razones a las manos
que, con amor, hicieron este busto).

"La Mancha es mi canción", inédito


Fragmento del poema “Pero si tengo” del libro
“Amor es una lluvia”

Yo sé que hay gentes de paz
y hombres de luz
a los que no podré entregarles nunca
mi haz de admiración.

Pero sí tengo un verso,
escrito con el alma para ellos.

Yo sé que hay seres que sufren,
hombres que necesitan
un agua humanitaria que los salve…
Y yo no tendré nunca
una lluvia en mis manos.

Pero sí estaré con ellos siempre
con mis palabras y mi aliento.

Notas relacionadas

• Libros publicados:

Inquietud (1969)
Cuando nunca sea tarde (1979)
Gentes de luz y de asombro (1984)
Amor es una lluvia" (1986)

Los rostros de la sed, La Mancha es mi canción y Balada de Navidad. (En preparación, en los momentos de participar en el cuaderno de PERNIA "Promoción de Autores.

• Premios obtenidos:

Premio Ayuntamiento de Tomelloso, 1968 
Premio Chilanco, 1970
Pampanas amarillas, 1970
Vino Nuevo, 1971
Jaraiz, 1974
Cencibel, 1982
Primer Premio La Roda (Albacete), 1976
Premio Juan Alcaide, 1976
Premio Rosa de Azafrán, 1978
Premio Ciudad Real de Poesía, 1979
Primer Premio Nacional de Poesía, " La Roda", 1981
Primer Premio XIII Concurso de Daya Nueva (Alicante), 1981
Primer Premio Prosa en el X Certámen "Molino de la Bella Quitería de Munera (Albacete), 1985
Premio Enríque Ríos Zuñón, 1986.

Dibujo de Vicente Martín, para la contraportada del libro.

Para saber más:

Última actualización: Mar2025 | 885👀

Se acababan los tiempos de siestas interminables y así, cuando yo era una niña chica -aunque hoy lo puedo seguir siendo por esas cosas mágicas de la vida-, y sólo para alguien una niña azul, entonces, cuando yo lo era para la generalidad de las gentes, rememoro contemplando a través del espejo del pasado, cómo se podaban ya entonces, ilusiones estivales, cabellos demasiado largos y los rosales del jardín. Con la misma mano inmisericorde pasaba ¿pasa? el tiempo en clave de sol, concierto para sordos, adagio confidencial para todos aquellos que agostan sus primaveras buscando las luces de neón, la verdad de los hados en el fondo de un vaso de vidrio y buscan a la bella Sigrid, la elegida de su corazón, entre pinturas y modos quinceañeros.

Me preguntaba yo entonces y ahora, el por qué de esa poda siniestra; qué es lo que la moral y el orden establecido tienen en contra de los cabellos largos y las ramas espigadas en desorden de los rosales. No sabía -deliciosa infancia- que la vida me estaba enseñando otra lección.

Caen los sueños como los partidos políticos, porque a ambos les faltan valor en los hombres, que son, en suma, quienes los forjan y destruyen. Valor -palabra mágica-, traumática, insondable; el valor de nacer cada día, a pesar del qué dirán, y si fuera necesario cada pedacito de día; el valor para hacer sonrisa de abanico de ámbar y puntillas, ante ese rasgo que no esperábamos, la mirada alta y el corazón esperando siempre a la vuelta de la esquina. Es como esa pequeña prostituta que nunca acaba de aprenderse la lección y siempre le perdona al soldadito de Vigo, al que no le han mandado el giro. Un día acabará por ser un chulo y entonces se dará cuenta también de que en otoño se podan los rosales.

La muchacha que rompió -capullo que estaba en la madrugada- sus diques y se hizo flor y fruta y esperanza que tiñe de rojo las sábanas doradas que recogen sus sueños, también a golpes de sonrojo, miedo y escarcha, se dará cuenta de que en otoño se podan los rosales. Y el cachorro de mastín, abandonado a su suerte porque la señora de la casa pudo prometer y prometió, pero como casi todas las señoras y casi todas las casas, se olvidó de que las promesas se deben hacer día a día; peludo, suavecito, condenado por los dioses a la adustez, a la fiereza, a la lealtad, si te hubiera dejado vivir, si no te hubieran arrojado a la cuneta, donde sopla el viento del Este, el que se lleva -y tú lo sabes, pequeño alevín de esperanza- los amores de los hombres, tan crueles, tan insensibles, que son capaces de dejarte morir entre las llantas de cualquier vehículo, símbolo de nuestro progreso democrático y civilizado. Cuando las últimas luces de la tarde formen crisol de espejos incandescentes, cuando las sombras de los chopos se agiganten y quieran engullirte entre sus ramas tenebrosas; cuando el miedo a la soledad y el dolor de no tener más piel que la propia para lamer, se haga herida que gotea en tu interior, entonces comprenderás por qué se podan los rosales en otoño.

Y tú, mujer, que haces esperanza cada mañana, sin esperar de la vida más que aquello que tú misma puedas ofrecer a tu amor. Tú, mujer, que entregaste tus muslos en ofrenda redentora -decían de fe y de progreso-, que cultivaste el silencio como arma, que callaste para que a él se le oyera, que bebiste los reproches del muro de la indiferencia, que pariste hijos, como el que entrega una flor que luego el viento del Este arrancará de tu lado, que quisiste llegar y te perdiste en el metro de tus canas, que quisiste hacer y madejas de seda te envolvieron, que plantaste begonias y se secaron y que siempre fuiste en pos de una sombra, a la que tus propios miedos no fueron capaces de dar corporeidad. Tú, mujer, que bebiste tus lágrimas en la almohada, porque no fuiste capaz de decir más ¡no quiero! y, sin embargo habías perdido el último tranvía de la valentía en aquel colegio que enseñaba a no aprender.

Tú, mujer, cuando flojas tus carnes, perdido el pudor y la vergüenza, carcomida por las termitas del deseo, te hagas esposa consorte de las tisanas de aquel que te prostituyó con los plazos de la nevera y el cuello de armiño. Tú, mujer, cuando tengas que alzar la voz para hablarle y comer sin sal de la vida por su estómago, y esconderle el tabaco y, entonces, tengas sombra de lo que fue un hombre y esposo evangélico... Entonces, cuando él descuidadamente te ordene, casi con  ternura, que leas el periódico o le busques la manta del cuadro para el frío, entonces y solamente entonces comprenderás por qué se podan los rosales en otoño. Y tú flor, exquisita que dicen, pálida luz de invernadero, por espejo de tus propios sueños, cortada alto el talle, cuidada la figura de pétalos de acero, esperanza perdida en el recuerdo, olores de jazmín y aire de enebro. Tú, sombra incorrupta de la otra, tú gemela, tú nacida a golpes de viento en la pradera, helado amarillo que verdea en su pie de junco agreste, caracola de luces en la nieve de las montañas que te embriagaban aguerrida, que conocen el trotar del potrillo en la pradera y el aullido del lobo en las noches de luna, que bebes el agua del rocío y copulas orgásmica belleza al son del trino del jilguero; tú que puedes gritarle al mundo cada mañana que existes y que eres, cuando también a tí, como a tu hermana de invernadero, te arranquen unas manos infantiles y sientas el calor tibio de unos dedos que rasgan tus entrañas, entonces, en el postrer soplo de vida de tus sueños, comprenderás por qué se podan los rosales en  otoño.

Y ese ciudadano de pro, creyente alpino de las ascensiones a golpe de sonrisa y zarpada cruel en los postres, que viene y va por el excalestric mágico del asfalto, que se forja en el andar sinuoso, que siente sus maquiavélicos pensamientos y sus trastos en la urbe acrisolada que la rueda de la fortuna le depara; aquel ciudadano que siente el gusanillo del poder como arma arrojadiza, bastón alado de sus miedos y frustraciones, cuando después del paseíllo triunfal, las mil y una reuniones, los mil achaques y arrogancias, se sienta en la soledad de la noche, frente por frente a sus propias ideas, la calle silenciosa le escupirá la verdad sin luces. Entonces también él se preguntará por qué a los rosales les podan en otoño...